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sabato 3 settembre 2005 |
Ho aperto la porta della masseria, c'è un vento di scirocco che mi porta via, potrei volare in albania.
Albània, dicono qua.
L'altra sera era maestrale, vedevo le luci di là.
Sono uscita per la luna..non dico altro perchè non so fare le poesie. Però era rosa.
Anche, sono uscita mentre ero connessa a internet, per convincermi che questo gprs continua
a costare 25 euro al mese, non importa se è in funzione tanto, basta che sia dalle 6 di sera
alle 9 di mattina.
Il tuo orario! ha detto Kobi.
E sabato e domenica, come per pubblico impiego, libera!
posso aprire il comp alle 18 e chiuderlo alle 9 di lunedì mattina.
Posso usarlo in treno,
in piscina (anno prossimo) al mare e in macchina, in cortile e nella serra.
Posso ricevere sms a questo nuovo numero di telefono che ho, e che non so dove andare
a leggermelo. Quando lo trovo lo scrivo qui, magari qualcuno mi scrive.
Potrei anche togliere la scheda dal comp e metterla nel cell, sempre per 25 eu.. non credo
di farcela.
Beh, bello. Lento lento a pubblicare, ma io ho fretta? no, solo di parlare, mica di leggermi.
Posso leggere con calma i blogs che mi piacciono, e che non so linkare.
Non ho piu' l'età per capire come si fanno molte cose in rete. Linkerei volentieri,
gli amici che mi piacciono e quelli che non conosco e mi piacciono lo stesso.
Potrei fare copiaincolla dei miei preferiti.
non provo niente di tutte queste cose nuove e vado a letto. strana malinconia tra felicità e tecnica.
Ah piove, ecco cos'è.
4:33:23 PM 
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Nonostante le mie buone intenzioni io non riesco ancora ad essere attenta alla natura come vorrei.
E mi scuso molto per l’incidente di questa sera, ma con chi? Lui è morto e nessun mio pardon lo farà tornare indietro.Ci sono mille modi per dire mi dispiace, mi ricordo di un professore di un amico al liceo, dava un tema, parlate della luce, il tema prossimo era, parlate del palo della luce. Sì, mille modi per dire ogni cosa.
Comunque il mio defunto non che non lo meritasse, e proprio per via delle sue, di intenzioni! È vero però che non gli ho dato il tempo di attaccare e neppure quello di difendersi. Parlandone da vivo, era uno stupido, questo posso ben dirlo. C’era un suo amico nell’ex garage, oggi luminoso posto per macchine piccole e elettrodomestiche, lampade in attesa di essere piazzate, anche tutte le candele e qualche armadio, pieno zeppo di altre cose che non mi voglio raccontare
–devo pur dormire di notte!- e quel suo amico io l’ho visto mentre accendevo la lavatrice, anzi un ripensamento sui giri della centrifuga mi ha fatto alzare gli occhi, quasi una ricerca di ispirazione perché, si sa, io con la lavatrice intrattengo un rapporto non ancora intimo, non sono ancora esperta nonostante ci dia dentro moltissimo,
e lì l’ho visto,al suo posto canonico, sul muro.
Ho segnalato la cosa a chi di dovere, all’addetto in casa, Kobi.
Mi ha risposto, ah sì? Ed è morta lì.
Lui invece, lo stupidotto, era in casa, e dove? Nella camera da letto e non al sicuro sul muro, come l’amico furbo, ma sul pavimento.Andava a piedi sul mio pavimento! Ora, con tutto il viavai che faccio io
tra il letto e il bagno, -lavato i denti? No, alzarsi subito!- e tra il letto qui sopra e le stanze dabbasso –è l’ ora dell’aulin, cosa ci mangio su ? Una mela che sta giu’ in cucina-
tra il letto il bagno e una sigaretta in giardino di dietro, tra il letto le scale e e una sigaretta davanti- con tutto il mio andare e venire, il pavimento, perdio, andava evitato!
Chiedo troppo? Non credo, e così gli ho camminato sopra allo scorpione, con piede nudo deciso e ormai calloso, veloce, splatt.
4:27:47 PM
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In un film c’era una ragazza che stava per partorire, a minuti.
Era giovane e terrorizzata, non riusciva ad accettare l’idea di potere essere madre, camminava su e giu’
e nessuno di quelli intorno a lei era in grado di calmarla, di farla sdraiare.
Era come vedere un cervello impazzito, fisicamente messo a nudo.
Un giapponese che parla solo quello le si avvicina e le dice molte cose incomprensibili,
con dolcezza sorridendole e lei ecco si sblocca e piangendo gli racconta che non è pronta, non è degna,
uno sfogo di parole a lui che non le capirà.
E poi e poi per incanto il pianto si fa lamento e la ragazza, liberata, si sdraia e prepara il suo corpo ad essere strumento di nascita.
Cosi’, sulla impossibilità di comunicazione, succede il miracolo del recupero di sé.
Questo mi è venuto in mente nel Duomo di Cortona, guardando gli otto confessionali doppi stretti
come celle di un alveare, scuri severi belli come grandi oggetti di un’epoca lontana che sdegna
insicure mediazioni di medici e lettini, mobili da cinque stelline in negozio antiquario,
in cui un uomo vestito di un rito siede dietro a una tendina guardando fisso davanti a sè
e due penitenti ai lati
raccontano a se stessi i loro peccati, che li fanno sentire così male da ritrovarsi lì,
in ginocchio, davanti a una grata bucherellata da piccoli fori, che danno sul niente,
sul profilo di qualcuno che accoglie il loro brusio, a destra, a sinistra, senza la capacità di intenderli.
La risposta sarà due avemaria due pater e due gloria, se il penitente singhiozza forte la dose verrà raddoppiata
come cucchiaiate di sciroppo per tosse, o pillole da mandar giu’ non chiedendosi neppure di che erbe
sono fatte.
Una comunicazione impossibile, la medicina migliore, quella di cui dobbiamo renderci conto nella vita.
Una solitudine fondamentale per potere crescere e andare avanti.
Capisco ora il senso di quel pensiero, un Tao, che avevo letto distrattamente.
“Nel dono della venuta al mondo,
l'esperienza del reale non risulta
condivisibile in toto con chi ci è accanto.
Come può il sordo rivelare e condividere la sordità?
E' per noi quel grido improvviso di corvo,
quel sogno che ricorre da quando siamo bambini,
la canzone che canta la radio proprio in quel momento.
Nulla sarebbe stato se non fossimo stati lì,
a ricevere la realtà.
Il percorso è individuale, al pari
della nostra ascesa.”
Ecco perché mi piace stare nella stanza della cucina. Non devo ricordarmi niente di questo, è già in me.
Se qualcuno passa per uscire e mi chiede cosa mi serve dalla spesa, può fermarsi con me a bere un caffè,
succede che si offra di sbucciare un po’ di frutta per la torta. Si diranno due parole anche non in fila,
possono uscire domande che dentro ci stanno strette,
risposte come “mah” o addirittura “sì”.
E posso vivere con tranquillità, un angelo puo’ perfino passare.
Di fianco al Duomo, il Museo. Dentro, l’Annunciazione del Beato Angelico. La grande stanza è allo scuro, ma scintilla di oro. Non lo sapevo. Quel quadro così conosciuto, visto sempre riprodotto,
è un altro e diverso, è una luce che non sta nelle fotografie. Le ali slanciate come lunghe spade sono colme di oro,
così denso e spesso che esce dalla tela, e così l’aureola e i fili nei capelli. L’angelo è una ventata di gioia
rossa e rosa e bionda, smuove l’aria verso quella piccola donna spaventata ma decisa a restare al suo posto non importa quel che succederà. E’ la lieta novella, ha un senso qui questa frase.
Lui le parla, parole scritte sul quadro gettate verso di lei, lei risponde, parole che da lei viaggiano a lui,
scritte contromano.
Un fumetto di arte. La scena si appoggia su una storia raccontata
in fitti quadretti, troppo buio per vedere, quello che illumina tutto è la luce delle tante aureole dei santi
e degli angeli lì sotto, piccole mezzelune turche gonfie di quell’oro in rilievo.
Se la religione a cui sono stata iscritta offre tutto questo, la cupa confessione e insieme la beatitudine dei sensi, accetto tutto, pago il prezzo che vale.
4:26:51 PM
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martedì 30 agosto 2005 |
Caro Dario,
ho letto subito quel libro che, prestandomi, mi hai sconsigliato.
Non l’ho finito ancora ma mi sento di dirti già qualcosa a proposito.
L’autrice - no, detesto la parola! Immagino che stia corto per definire una taxista notturna austriaca che quando smonta
recita in un cabaret - diciamo the author , non è veramente una writer.
Là dove “scrittrice” mi illustra un’istrice traditrice che strilla sotto una scrivania di lattice.
Non è, d’accordo con te, una buona writer per un’attenta instancabile “lettrice”.
Che è una che lavora sotto una trattrice in movimento che le scricchiola le ossa.
E’ però intelligente nel suo tema, e davvero esperta. Non per niente ci stupiamo che abbia venduto 2 milioni, due milioni!,
di copie e sia stata tradotta in un film americano. Pensa che un quattordicenne coming from the U.S., ospite da me con famiglia,
uno dei 19 ospiti di agosto, mi ha detto noncurante, ah sì, ho visto the movie last year in NY.
Il suo meccanismo è semplice: scrive quello che ha provato comprando una casa in Toscana,
un rudere, come tutti noi - tranne te, che tieni casa di famiglia, - abbiamo osato, incoscienti, fare, e cominciando a ristrutturarlo.
Con tutto quello che comporta, e che è autentica sofferta verità.
Ho scoperto, nel libro, che anche lei ha avuto muratori polacchi favolosi. Quelli che noi troviamo irripetibili tra la manodopera locale.
Che chiama i suoi muretti a secco i Muri polacchi, proprio come i miei. E che li firmano sulla pietra quando finiscono.
Che le storie idrauliche le avventure del riscaldamento, il dramma dei tubi nel bagno, le travi da sabbiare, i calcinacci dovunque non raccolti il problema costante dell’acqua, l’acqua! ancora mi fa paura dopo 12 anni, sono già successe a tutti noi e non accennano a diminuire nel tempo. Mai una vera sicurezza, mai, lo sai.
E l’entusiasmo che ti prende nel fare una casa da alcune pietre di solito messe male sul prato di rovi,
lontane da significarci quanto conoscevamo delle nostre antiche esigenze, è reale.
Il suo colpo di genio è di averlo detto a un pubblico d’oltremare, che ha già le ginocchia piegate per amore a sentire dire Italia, e in particolare Toscana, suoni che vanno insieme a ribollita, pappardelle sugo di lepre funghi porcini, espresso, e che gli obnubila la mente di puro piacere.
L’altro goal fondamentale è quello di essersi scelta la casa a Cortona, bella oh come bella tra le più belle città di confine con l’Umbria. Quindi il suo è un reportage attento ed esaustivo di tutto questo: una scelta di nuova vita, il fascino del posto, il durissimo lavoro e la fatica e i soldi che sempre non bastano mai per rendere abitabile una gran rovina appoggiata in paradiso.
In una parola, una nuova fonte di speranza e di giovinezza!
Scivola così bene il suo racconto, perché è onesto nel report, che pazienza se osa dare ricette da cui si fa anche troppo chiaro che non sa cucinare né mangiare. Se ti leggi la ricetta del caciucco di pesce… Anche la descrizione della doppia spremitura dell’olio è un pò irritante, dopo la prima c’è la seconda per l’olio “normale”..
da chi l’avrà sentito dire? O sapeva di scrivere solo per gente straniera che usa pensare che il nostro olio non va bene per cuocere? Quasi, anzi tutti gli americani ti chiedono, pur ospiti, do you have any regular oil?
È lì che il solco tra le culture si fa freddo e profondo nelle nostre cucine. Ma lei gioca sul sicuro, gli vende un concetto testato e completely approved.
A volte anzi è così vera nel suo racconto - tutto quello che le succede man mano è più che verosimile, è reale -
che si fa arzilla e emette le sue frasi migliori. Ho apprezzato questa, letta
giusto prima di scriverti :
“ Mi è bastato un giorno e mi sto innamorando dell’inverno”
Succederà anche a me, Dario? Mi ha dato un brivido personale questa sua frase.
E ancora: la sua è una guida turistica eccellente, Cortona è in mano di chiunque stia leggendo, e ne vale la pena.
Gli etruschi con lei si fanno meno misteriosi. Oggi ho voluto andar dietro alle sue tracce. Aveva ragione su tutto.
E il turismo americano lì in città e dintorni è totale, difficile impossibile trovare una casa in vendita
- i russi ci stanno provando ma devono aspettare che qualcuno abbia nostalgia dell’Oregon e metta in vendita -
i prezzi qui sono arrivati alle stelle, e incalzante è la domanda,
anche la mia casina, come tutte in zona, ha subito un forte rialzo termico in euro.
Anche la tua grande casa, lo sai.
Innervositi sono solo i giovani indigeni su questo confine tosco umbro, non riescono più a pagarsi uno straccio di pietre e mattoni con qualche ettaro di uliveto, troppo caro tutto per le loro tasche ormai.
E lei ti guida in giro, instancabile, per la maremma, per Volci (voglio proprio andarci e presto) Sovano, Sorana, sottovaluta un pò Populonia e dice che Massa Marittima le assomiglia al Far West, si vede che ci prende gusto, ci dà dentro per eccesso di sicurezza. Pazienza.
Ma parla anche di San Galgano , la cattedrale con i soli alti muri senza tetto, dai grandi rosoni vuoti,
di Sant’Antimo così francese, ti ricorda che è stato Carlo Magno a farla costruire per pregarci più
da habitué, insomma lei è meglio del Baedeker per questa nostra terra d’adozione.Believe me.
Una cosa sì che mi ha trafitto il cuore, diciamo trafitto e ritrafitto:
la sua casa color albicocca non è quella della copertina. Non lo è.
Quella che vediamo quando abbiamo in mano il libro e che mi ha riempito di dubbi,
quella bellezza rosa sul ciglio di una collina, enorme solitaria bellissima.
Mi aveva fatto sentire, quella foto, come se avessi sbagliato a scegliere un posto sereno intimo e semplicemente bello,
come se mi rendessi conto che, cercando una casa qui, avrei dovuto osare di più e al diavolo i soldi,
come se non avessi considerato che, in un momento tanto importante di cambiamento della vita,
ci sarebbe voluto il gran coraggio e il cuore di buttarsi su un pezzo di mondo messo a 360 gradi su tutto.
La casa che è sul libro davanti e dietro è meravigliosa nella sua superba solitudine,
tre soli cipressi due cespugli mille metri quadri di muri dipinti più che intonacati,
e avrebbe preteso il nostro sangue e i nostri debiti fino ai nipoti dei nipoti.
Ecco, oggi che l’ho vista, la sua casa, ho visto pure che non è quella della copertina, caro Dario.
Ma una villotta banale all' umido e in ombra su una strada provinciale, come provinciale è il giardino che ne ha ricavato intorno.
Una delusione molto, troppo grande che mi ha fatto perdere il lume della ragione per qualche ora,
mi sono sentita stupida e truffata, io e i due precedenti milioni di lettori.
So che è l’editore che decide queste cose, so che un business è un business. E il marketing marketing.
Sono comunque contenta di averlo letto, sai.
Ho trovato nel libro questi versi per me commoventi,
te li leggo, di un poeta beat:
Stay together
Learn the flowers
Be light
Ci provo, amico mio, ci provo.
_______________
una poesia
State insieme
Imparate i fiori
Siate lievi
( Gary Snyder)
4:23:57 PM
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martedì 23 agosto 2005 |
Mettiamola così: sono qui in campagna da mesi e comincio a fare dannatamente sul serio.
Mi sembra. Comincio a immaginare il mio futuro molto qui. Non per niente mi ritrovo
con tre burri di cacao e, cambiando stanza, quattro cacchio quattro tubetti di acciuga Balena.
Fa parte della mia organizzazione a lungo termine, ho capito di aspettare ottobre come una promessa,
perché settembre al mare, agosto mi sono venuti addosso come treni tanti cari amici, invitati da me mica da soli,
anzi me lo voglio dire meglio: non così sono venuti, era invece come stare sul ciglio della strada, ferma,
e vedere passare una macchina da corsa in velocità, potente.
Ti manda un vento improvviso e forte, che tu barcolli un po’ e non sai dove appoggiarti.
Sì, così è piu’ quello che è successo a me. Arrivano da una direzione precisa e vanno secondo
quella. Si fermano il tempo di un soffio, non c’è tempo nei sette nei nove giorni,
abbastanza per fare una vera sosta e trovarsi sulla stessa pietra a chiacchierare come se la settimana non dovesse passare.
Ci sono molte cose da fare invece, tutte piacevoli e intanto è già finito. Un pit stop, un rifornimento
per loro, di aria acqua sole, di tante cene e risate, il momento piu’ bello non so ancora, a ricordarlo,
se è quando c’è casino in cucina, piccola stanza piena di noi che ci passiamo le cose da dovunque,
siamo tutti a tiro di cose diverse, la pentola la pasta il coltellone il pane la mostarda il frigo il fuoco
l’acqua, o quando ci sediamo a tavola. Ma forse in cucina, lì è dove ci divertiamo di piu’,
tutti tesi nel comporre una cosa per gli altri. Tutte cose buone, c’è da dire, mi lasciano ingrassata e un po’ triste
quando se ne vanno, un’accoppiata perfetta nel suo dramma.
Luglio, dicevo, tanto da fare che neppure puoi permetterti di pensare. Mi affascina il dentro-fuori della casa,
piu’ fuori però, è davvero urgente, compresa la danza della pioggia, quest’anno devo avere esagerato..
Giugno non c’eravamo, al mare a fare noi quel vruum agli amici, di corsa e
anche troppo felici della vacanza, forse un po’ invidiati, un mese di mare!
È dal liceo che non lo facevo piu’, Kobi poi neppure quel ricordo, mai mai nella sua vita.
Maggio, una faticaccia! Un trasloco con i camion veri, cercare di capire qui se gli armadi possono stare nell’orto
magari con una pittura speciale, ma quante scarpe abbiamo? Ma quanti golf? E
parliamo solo di cose estive, questa è la base guardaroba, la casina di campagna, ma dove le tenevo
a milano, ma che casa grande abbiamo in città! E che piccola questa..
Ottobre, sì. Ci saranno molte cose di cui occuparsi ma solo se non piove.
Anche questo devo imparare, che se piove non è come in città che te ne freghi e continui a lavorare.
Ieri, per non averci pensato, sono stata in una stalla di una cavalla per venti minuti, a guardare
il generoso mucchio della cacca di Chicchi, cioè di pecore di Chicchi, che lei gentilmente mi ha offerto
Per concimare l’orto d’inverno, le rose e i limoni. La cavalla era nocciola, sbadigliava per intrattenerci, ci faceva vedere come sono i suoi denti e cercava di mangiarci qualcosa addosso, non avevamo niente di buono per lei.
Quando ha spiovuto ho detto, adesso! Mi guardano, sei scema? La cacca è tutta molla e pesa da morire.
Sì ho lasciato la mia grande città volontariamente. Non è poi grande, anzi il centro è una tazza di brodo ristretto,
ma se sei lì nel bel mezzo del consommè a lavorarci professionalmente sei collegata
a ogni vera grande città.
L’ho lasciata non in maggio, quando l’ho fisicamente lasciata, e neppure a natale,
quando ero felice in maniera vergognosa, infantile, soddisfatta come un bambino a natale.
E neppure a settembre, quando c’era da prendere una decisione che ufficialmente ho preso in questo aprile.
Dentro di me si è staccato qualcosa
un maggio fa, quando Kobi era sotto i ferri e io avevo paura di dover morire.
Lì si è creato un buco, che faceva passare una piccola luce per mesi e mesi fino a quando Kobi non solo era sano,
ma stava meglio di prima, un’operazione veramente da fare. Quando guardandolo
improvvisamente ho capito che eravamo salvi –ma dove ero? A una fiera, a Parigi? No, non
mi ricordo- il buco si è lacerato, è diventato uno spazio nuovo.
E’ questo il cambiamento forse, certo ci devo ancora pensare, ma tra le mille salite e discese intorno alla casina
mi sembra che sia uscito questo pensiero.
Il cambiamento ti dice che vuoi piu’ spazio
nella vita per cose che ancora non puoi sapere, che sono dentro di te e non le hai usate ancora,
è il cuore che vuole allargarsi, la testa che vuole misurarsi su pensieri nuovi di zecca, l’istinto che
ti racconta che sei ancora viva, e allora vai e vivi perdio!
Con tutti quei burri e acciughe, vedi di darti da fare.
Per esempio: è uscito il sole dopo trenta millimetri di pioggia che hanno riempito la carriola.
Quindi esco e mi metto sulla sdraio con i piedi ordinatamente rilassati sullo sgabellino a righe.
Stasera arriva mia nipote da NY e domani saremo dieci a tavola. Ho tutto pronto, la casina è
bella pulita e fresca. Vado.
4:21:04 PM
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mercoledì 10 novembre 2004 |
Il raccolto è stato rotondo così: 500,00 chili di olive e 60 virgola niente di olio.
al mulino ci prendevano in giro "Olive svizzere! giocare al lotto! s'è mai visto! " dopo tutta quella fatica -cogliere al sole in maniche di t-shirt, mangiare ancora fuori, arrampicarsi sugli alberi, scegliere (io) che olive prendere, è stato divertente. Penso, quali sono quelle 14 olive non colte, o colte, che hanno dato lo zero zero?
1:55:57 PM
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giovedì 2 settembre 2004 |
questo è un pezzetto di storie di campagna, è per gli amici, quelli che sono venuti, tornati,
e quelli che ancora devono venire.
Ho un pò di magone, oggi. La città non è ancora città, è un misto di caldo e di tram,
di sandali e abbronzature sbronzanti, insomma il fascino metropolitano è sempre scarso
dopo l'estate e le vacanze.
Tornerà tutto, sì. spero che sia dia una mossa.
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e questa è la traduzione trovata su GOOGLE. Eh yes, I love Google, mi fa piangere dal ridere
a cominciare dal mio nome..
Wiesendanger' navy s
Weblog Radio
dedicated
this is a pezzetto of campaign history, is for the friends, those that have come, returns to you,
and those that still must come.
I have a Pò of magone, today. The city is not still city, is a compound of warmth and tram,
of sbronzanti sandals and tannings, insomma the metropolitan fascination is always insufficient
after the summer and the vacations.
It will return all, yes I hope that it is gives one moved.
3:19:28 PM
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arrivederci e grazie. sei il mio posto preferito, comodo così vicino alla cucina , perfetto per il tramonto. Anche se sei l'amaca della camera degli ospiti e ti divido spesso con loro.
ciao ulivo fà il bravo, ti vedo presto. quel buchino che hai nel tronco che fa passare la luce..
sei unico!
good bye banana tree hammock
good bye and thanks the six my preferred, comfortable place therefore close to the kitchen, perfect for the sunset. Even if the six hammock of the room of the hosts and I often divide to you with they.
hello ulivo fà Bravo, I see those soon to you buchino that you have in the log that ago to pass the light.
six only one! ( ???)
1:25:29 PM
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 ma quanti piatti ho portato qui, sotto le foglie?!
e quanti eravamo nel tempo?
questo posto è un calendario: prima le rose, poi qualche fico, intanto l'uva cresce cresce e pende sulle teste degli ospiti alti..
1:23:15 PM
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 da qui a destra si guarda il bosco, venisse mai qualcuno..
a sinistra se arriva una visita.
davanti, la frutta e le lavande e il ruscello che non si vede.
the park bench
from to right the forest is watched here, never came someone.
on the left if a visit arrives.
the fruit and the lavenders and the stream that is not looked at.
1:20:38 PM
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 brucio piu' potature che pane. bruciavo.
non riesco ancora a cuocerlo qui. non riuscivo.
ho già la malinconia..
the furnace
I burn piu' prunings that bread I burnt.
I still do not succeed to cook I did not succeed here it.
I have already melancholy.
1:18:03 PM
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 non ho niente da dichiarare ;-)
1:15:33 PM
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 eh sì, prima di rivedere una sera così passerà un anno.
come dici tu, Giuseppe, che la notte sia buona con me
eh yes, before see again an evening therefore a year will pass.
as you say, Giuseppe, than the night he is good with me
eh yes,...............................................................................
1:07:11 PM
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© Copyright 2006 Marina Wiesendanger.
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